Mau Presságio

A cruel felicidade do amor é algo pequeno,
Que não compensa a tristeza inerente que se segue,
A infeliz realidade concebida a jusante,
O terrível desgosto de quem abre os olhos
E percebe que tudo não passou de farsa e mentira.

A pseudo-felicidade do amor é algo minúsculo,
Quando comparada com a real dor,
Aquela que atravessa a espinal-medula e se instala no peito,
Como um condenado a prisão perpétua
Que faz do nosso tórax a sua cela.

A triste felicidade do amor
É o uivar dos cães antes do terramoto,
A chegada dos Cavaleiros do Apocalipse,
O ultimatum do nosso inimigo antes de nos atacar,
Antes de nos destruir com todas as suas armas e forças.

A única felicidade do amor
É encontrada já muito depois de termos amado,
Muito depois de termos sofrido.
É quando, enfim, percebemos que o amor não mata,
É quando, por fim, tiramos proveito de o ter vivido…